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He llegado a la casa y he tenido la impresión
de que tardo un siglo en llegar,
de que tardo un año en subir, de
que tardo una hora en entrar y un segundo en verte y reír.
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Siempre tengo esa prisa no sé,
si será que te quiero contar,
como brisa el pellejo del día absorbiéndole el agua a la sal.
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Creo que el colmo de la vida es contar lo que nos pasa,
hacer la fábula florida de nuestra tragedia.
Unos no arriesgan a los hombres para ir a la luna,
y se asesinan palestinos por tandas de miles.
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Ya yo no sé que decir,
es el colmo de la vida contar lo que nos pasa,
mientras los viejos errores reclaman silencio.
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Y yo soy sólo un hombre que pasa, un hombre
que vende su cuello en las calles cual todos aquí.
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Todos los años me pongo ropa limpia, y salgo a tí
Como si tú me lavaras las mentiras y salgo a tí.
Como si tú me lavaras la sangre y salgo a tí
Todos los años yo llego a mi casa y salgo a tí.
Como si tú fueras el comunismo y salgo a tí
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