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Todas las noches se pinta de blanco
Sale a la calle llena de colores
Y a cada minuto recibe un brochazo en la piel
Su espalda, sus manos, su rostro
Van siendo invadidos por luces y sombras
Se le van encendiendo de fiebre y de frío
De forma que cuando regresa y se mira no está
Mas vive bajo su avalancha
Ahora está sin salir, casi nadie merece su amor
Pero saldrá cuando vayas por él
Ahora te espera en su tumba ambulante
Llena de color
Hasta que tú la deshagas de amor
Ahora te espera de noche en su cuarto
Hasta que quieras entrar y salvarlo
De lo que nunca ha elegido
Y arrastra con él
Tú que de un beso lo configuraste
Tú que le echaste más blanco y lloraste
Eres la vieja navaja que espera su piel
Quiere blasfemar contigo de Dios
De los hombres y de él
Quiere llegar más allá de la luz
Quiere destruir las flores
Con que se engañaron los dos
Quiere arrancar de su tierra una cruz
Quiere olvidar que ha crecido educado
Quiere a tu hijo para empinarlo
Como un papalote invencible
Vencedor del miedo
Quiere decirle a cada vecino
Que salga de tus miserables paredes
Que tome la vida de ustedes
Que no haya escondrijos
Y espera que vayas por él
Y espera que vayas por él
Él no te espera, mujer, a que vayas a hacer el amor
Más bien la guerra es lo que quiere hacer
Con veintipico de fechas respalda su sana elección
Con veintipico de muertes su amor
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