Nada

Sólo el viento hasta el tuétano

quebrado en astillas

En fragmentos de aire sin dedos ni números

Fantasmas migratorios de sonidos

Esqueletos de sombras y silencios

asomados en esquinas con quemaduras de otoño

con vidrios de insomnio

trepados sobre el hombro

Nave sin rumbo y sin brújula

y sin raíces en la sangre

con la voz temblorosa que nace del agua

Es eso

y solamente nada