LAS PALABRAS

¿Las palabras?
No me salen
en esta mañana negra.
¿Las palabras?
Ni me salen,
ni me entran.
Ya llevan en el féretro,
de raso tallado,
el batallón apalabrado
de guerra para desaparecidos.
Ya cae sobre el foso
el atáud de acero
que anoche fue herido sin regreso.
¿Las palabras?
Se las llevan bajo tierra,
entre lluvia afilada
con la ventisca derramada.
¿Las palabras?
Se me escapan de las manos
entre frías piedras,
allá donde comen los gusanos.
Ya las plañideras
encienden su sirena de luto disfrazado;
familiares más cercano
sonríen, desconsolados.
Ya cien botones negros
otorgan por sorteo,
el bendito perdón.
¿Las palabras?
Se me han muerto.