Danza

Danza,
melancólica en el aire,
la hoja otoñal de un árbol frío...
vaivén repetitivo e insolente
cual tiritando
(sapiencia triste,
el conocer,
un final inevitable...
tras la vida).

Que es dejadez ajada
el marrón hiriente en colorido
y el tornarse secas
las agudas venas
que la marcan.

Hoy, el árbol
es muerte lenta...
mañana, tal vez
retoños nuevos...

Mas... no yo!

Y mi corazón,
así,
volar quiere entre las hojas
del otoño que me alcanza...
sol apagado,
triste lágrima;
lluvia que ya aspiro...
un otoño, ya tardío...
y una hoja,
ya,
sin vida.

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