VUELTA A LA CIUDAD
NEW YORK
Oficina Y Denuncia
.
Debajo de
las Multiplicaciones
hay una gota
de sangre de pato.
Debajo de
las divisiones
hay una gota
de sangre de marinero,
Debajo de
las sumas, un río de sangre tierna
un río
que viene cantando
por los dormitorios
de los arrabales,
y es plata,
cemento o brisa
en el alba
mentida de New York.
Existen las
montañas, lo sé.
Y los anteojos
para la sabiduría,
lo sé.
Pero yo no he venido a ver el cielo
He venido
para ver la turbia sangre,
la sangre
que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu
a la lengua de la cobra.
Todos los
días se matan en Nueva York
cuatro millones
de patos,
cinco millones
de cerdos,
dos mil palomas
para el gusto de los agonizantes,
un millón
de vacas,
un millón
de corderos
y dos millones
de gallos
que dejan
los cielos hechos añícos.
Más
vale sollozar afilando la navaja
o asesinar
a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir
en la madrugada
los interminables
trenes de leche,
los interminables
trenes de sangre.
y los trenes
de rosas maniatadas
por los comerciantes
de perfumes.
Los patos
y las palomas
y los cerdos
y los corderos
ponen sus
gotas de sangre
debajo de
las multiplicaciones;
y los terribles
alaridos de las vacas estrujadas
llenan de
dolor el valle
donde el
Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio
a toda la gente
que ignora
la otra mitad,
la mitad
irredimible
que levanta
sus montes de cemento
donde laten
los corazones
de los animalitos
que se olvidan
y donde caeremos
todos
en la última
fiesta de los taladros.
Os escupo
en la cara.
La otra mitad
me escucha
devorando,
cantando, volando
en su pureza,
como los
niños de las porterías
que llevan
frágiles palitos
a los huecos
donde se oxidan
las antenas
de los insectos.
No es el
infierno, es la calle.
No es la
muerte,
es la tienda
de frutas.
Hay un mundo
de ríos
quebrados
y distancias
inasibles
en la patita
de ese gato
quebrada
por el automóvil,
y yo oigo
el canto de la lombriz
en el corazón
de muchas niñas.
Oxido, fermento,
tierra
estremecida.
Tierra tú
mismo que nadas por
los números
de la
oficina.
Qué
voy a hacer, ordenar los
paisajes?
Ordenar los
amores que luego
son fotografías,
que luego
son pedazos de
madera y
bocanadas de
sangre?
No, no; yo
denuncio.
Yo denuncio
la conjura
de estas
desiertas oficinas
que no radian
las agonías,
que borran
los programas de
la selva,
y me ofrezco
a ser comido por
las vacas
estrujadas
cuando sus
gritos llenan el
valle
donde el
Hudson se
emborracha
con aceite.
.