GACELA DEL NIÑO MUERTO
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Todas las
tardes en Granada,
todas las
tardes se muere un niño.
Todas las
tardes el agua se sienta
a conversar
con sus amigos.
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Los muertos
llevan alas de musgo.
El viento
nublado y el viento limpio
son dos faisanes
que vuelan por las torres
y el día
es un muchacho herido.
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No quedaba
en el aire ni una brizna de alondra
cuando yo
te encontré por las grutas del vino
No quedaba
en la tierra ni una miga de nube
cuando te
ahogabas por el río.
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Un gigante
de agua cayó sobre los montes
y el valle
fue rodando con perros y con lirios.
Tu cuerpo,
con la sombra violeta de mis manos,
era, muerto
en la orilla un arcángel de frío.
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