Pero los años

Pero los años son tan pocos,

y uno piensa, los montes no se acaban ,

ni el mirar a las aves y las lunas más allá

de los monjes que encierran las tardes,

ni mirar , y tocar las cosas amadas

de la penumbra, lejanas entre

los pies insípidos de la inteligencia,

sumidos en pozos de memoria salada ,

alimenticias , finitas y convertidas ,

como un cuerpo que vacila su caminar

ante el aroma pérfido de las enredaderas

del jardín que antaño te construyeron ;

ni preguntar el porqué del goce

o el porqué del dolor o por los mundos solos,

esto último preciso en las naves del atardecer,

navíos atrevidos del cuenco de tinieblas,

intactos del beso, la piel , la arena.